A mort la ronde des regards critiqueurs

Monte la potence, le verdict est tombé

Le temps de la rébellion est adjuteur

Des personnalités, au fond refoulé

Et du bout d’une corde , fait basculer

Les bougons aux petits visages ternis

D’une bien triste stupidité incrustée

Fade leurs vies, envieuse leur envies

Leurs béantes bouches offusquées

Crachant leur incompréhension

Face à l’art et la manière de forniquer

Tous furent ils coincés du croupion

Et cette atroce langue de vipère

Gigotant, gisant pleine de venin

Nos différences rentrent en guerre

La victoire sera pour DEMAIN